Когда мысли рождаются снова и снова, Как волны, что бьются о край берегов, Они то спокойны, то резки, то новы, То тихие шёпоты, то крик богов. Они заплетаются в узоры словес, То светлые, тёмные, резкие, нежные. Бегут по страницам, как следы на песке, То чёткие, то — почти безнадёжные. И снова круги — без начала, конца, Как эхо, что множится в чаще сознанья. Но в этом потоке, в этом хаосе сна, Рождается искра — стихотворное знанье.